A los buenos lectores: Mine, 'Poncho', Eddie, Jorge, Vicente,y Francisco 'Turi'.
Con suerte es buen presagio defender las obras de nuestros escritores latinoamericanos, a quienes es difícil en nuestra Atenas suramericanaleer -por parte de las mayorías-. No obstante, hay que auto-levantar el ánimo y seguir en la brega, por darlos a conocer, desde los medios que podamos alcanzar o respaldar.
Siempre se ha reconocido a estos autores mexicanos, junto con otros cubanos -Lezama Lima, Diego y Vitier, como representantes de la poesía que, desde los años cuarenta, a quienes preocupaba la trascendencia de la inmediata realidad, en la esencia humana y sus categorías filosóficas, entre tanto incursionaban, como Paz, entre los linderos del tiempo, lo abstracto y su contrario, entre el origen y la muerte...
OCTAVIO PAZ, 1914 - Premio Nobel, 1994
- Hechas de tiempo, no son tiempo;
- son la hendedura, el intersticio
- el breve vértigo del entre
- donde se abre la flor diáfana.
- Se disipa el instante. Sin moverme,
- yo me quedo y me voy:
- soy una pausa.
- A veces la poesía es el
- vértigo de los cuerpos
- y el vértigo de la dicha y el
- vértigo de la muerte...
- la idolatría al yo y la
- execración al yo
- la degollación de los
- epítetos; el entierro de
- los espejos.
ALÍ CHUMACERO ( 1918 )
Palabras que nacen del vacío
- No volveré a escuchar su voz y no la sentiré
- jamás como a mi piel. Mi corazón
- se incendia a solas cuando advierte
- que allá donde simula paraísos
- es ella una evadida, la caricia
- negada a medianoche, y en mi alma refleja
- la desesperación de quien en torno mira
- un horizonte fatigado
- por espesas tormentas de ternura.
ROSARIO CASTELLANOS ( 1925 - 1974 )
Meditación en el umbral
- No, no es la solución
- tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
- ni apurar el arsénico de Madame Bovary
- ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
- del ángel con venablo
- antes de liarse el manto a la cabeza
- y comenzar a actuar.
Jornada de la soltera
- De noche la soltera
- se tiende sobre el lecho de agonía.
- Basta un sudor de angustia a humedecer las sábanas
- y el vacío se pueba
- de diálogos y de hombres inventados.
- Y la soltera aguarda, aguarda.
- Amargo como esos minerales amargos
- que en las noches de exacta soledad
- -maldita y arruinada soledad
- sin un mismo-
- trepan a la garganta
- y, costras de silencio,
- asfixian, matan, resucitan.. .
- Lento desde hace siglos,
- remoto -nada hay detrás-,
- lejano, lejos, desconocido
- En la fina penumbra, resplandece
- tu cuerpo apenas,arrogante casi
- y casi arrepentido de sus dones.
- Tu desnudez es como un poco de agua
- que reposa en el cauce de lo oscuro,
- gravedad transparente, ausencia casi.
- Oh desnudez, belleza desarmada,
- sumisión al espacio, soledad
- que transparenta la hemosura eterna
- como blancos guijarros
- en el fondo del agua.
- Todo poema es su propio borrador.
- El poema es sólo un gesto
- un gesto que revela lo que
- no alcanza a expresar.
- Los poemas de perfectísima factura,
- los más grandes
- son exclusivamente
- un manotazo afortunado.
- Todo poema es infinito.
- Todo poema es el génesis.
- Todo poema nuevo
- memoriza el futuro.
- Todo poema está empezando.
- Algo que sé del amor me dice que te hable.
- El pájaro que a trinos va sosteniendo el aire.
- aunque me acerque dudas el silencio del aire.
- Algo que sé del amor me dice que me calle
- para oír tus palabras en los ecos del aire.
- Algo quizá me hubiera servido a los dieciocho
- leer de los que escribo a los sesenta
- si en verdad será así de intransferible,
- si no habrá un joven de mirada clara y corazón sucio
- (de sus complejos, no de literaturas),
- una pequeña, dialéctica pero dubitativa entre tanta
- verdad,
- a quien pudiera ayudar, insulso centelleo
- junto a música gringa y ediciones na ispánskom yazyké,
- a perder una fe, minar un ideal, escarnecer tal nombre
- propio
- No amo mi patria.
- Su fulgor abstracto
- es inasible.
- Pero ( aunque suene mal )
- daría la vida
- por diez lugares suyos,
- cierta gente,
- puertos, bosques de pinos,
- fortalezas,
- una ciudad deshecha,
- gris, monstruosa,
- varias figuras de su historia,
- montañas
- y tres o cuatro ríos
- El sueño, esa historia sin armas,
- esa voluntad que es parte de los labios,
ese pacto con el corazón más breve de la locura.
- El sueño, eso que ya no puede ser sagrado,
- porque no hay nada sagrado en la noche,
- porque en el mar el cadáver de Odiseo navega a la deriva,
- los cabellos revueltos, la mirada usurpada por el agua...
- Y yo te acaricio, yo aumento en tu cuerpo la sombra del viaje,
- tu cabeza echada hacia atrás entra en la órbita fugaz de la sangre,
- en el espejo roto de sí misma, en su semejanza subterránea
- con el conocimiento de Dios...
- Pero no hay nada sagrado en esta noche
- en este sueño, en esta forma última de hacerse a la mar.
JAIME SABINES ( 1926 - 1999 )
Lento, amargo animal ...TOMÁS SEGOVIA ( 1927 )
En la fina penumbra resplandecesEDUARDO LIZALDE ( 1929 )
-
Poema
GABRIEL ZAID ( 1934 )
Canción de ausenciaGERARDO DENIZ ( 1934 )
MisiónJOSÉ EMILIO PACHECO ( 1939 )
Alta traiciónJOSÉ CARLOS BECERRA (1937)
Forma última
©
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