viernes, 30 de septiembre de 2016
miércoles, 28 de septiembre de 2016
MEDIAS VERDADES...
¿Será que estamos condenados a sospechar de las Mentiras Piadosas?
La fatídica violencia en Colombia no está con nosotros desde hace 52 años; o medio siglo, como dice y hace eco la información mediática que hace juego al pregón oficial. Con la muerte de Jorge E. Gaitán(1903), asesinado una tarde bogotana de 1948, es la cúspide de una serie de acontecimientos sectarios y sangrientos ocurridos, desde hacía varios años en pueblos y provincias; entonces, debemos darle unos 60 años mínimos a la incontenible sed de sangre y venganza que recorría calles, trochas y entre las comunidades, para acercarnos a la verdad. El insigne historiador y periodista, Abelardo Forero Benavides, nos recuerda algunos episodios en el Bogotá de esas fechas siniestras
"...Grupos humanos indiscernibles, fragmentariamente iluminados por la llama, se forman y se deshacen en las calles dominadas por la anarquía. Los policías se han despojado de sus uniformes y muchos de ellos toman parte en el alzamiento. Abrumadas por cargas luminosas, pasan goyescas figuras. En las bocacalles, las llamas del incendio de la carrera séptima, tratan de voltear las esquinas y lamen los muros. Alguno de los transeúntes van armados con machetes y picas. En medio de la avenida se hallan abandonados los tranvías.
...Millares de gentes paupérrimas se dedican a saquear sin discriminación las tiendas y los almacenes. No lo hacen con método, ni movidos por un criminal impulso de robo. Les parece que están asistiendo a un cataclismo, convertido en animada fiesta. Han pasado del dolor a la alucinación. Han pasado del dolor a la alucinación. . . Recuerdan de repente con dolor, que ha muerto Jorge Eliécer Gaitán. Y comienzan a sollozar en los zaguanes."
jtt.stspiritu2@hotmail.es - [ WikiLetras: panoramacultural.com.co ]
martes, 27 de septiembre de 2016
GUERRA Y PAZ
"Dos sentimientos igualmente intensos atraían a Pedro a su objetivo: el primero era la necesidad de sacrificarse, la necesidad de sufrir con la conciencia de la desgracia general, el sentimiento que le había llevado a Mojaisk, al centro mismo de la batalla y que le había hecho después abandonar su casa llena de comodidades para dormir en un duro diván y comer lo mismo que comía el criado Guerasim.
El otro sentimiento era aquel sentimiento vago, exclusivamente ruso, de desdén por todo lo que es condición artificiosa, por todo aquello que la mayoría considera el supremo bien del mundo. Pedro había experimentado por primera vez aquel sentimiento extraño y fascinador en el palacio de Slobodski cuando comprendió de repente que las riquezas, el poder y la vida, todo aquello que la gente posee y conserva con tanta afición, no valía el placer que podía proporcionar abandonarlo".(Tomo II, cap.XXVII)
jtt.stspiritu2@hotmail.es [ WikiLetras: panoramacultural.com.co ] "Alguien dijo que el olvido está lleno de memoria".(M. Benedetti)
domingo, 25 de septiembre de 2016
Entelequias.jtapiat.: Hombre Que Mira a Través e la Niebla, M. Benedetti...
Hombre Que Mira a Través e la Niebla, M. Benedetti
Me cuesta como nunca
nombrar los árboles y las ventanas
y también el futuro y el dolor
el campanario está invisible y mudo
pero si se expresaran sus tañidos
serían de un fantasma melancólico
la esquina pierde su ángulo filoso
nadie diría que la crueldad existe
la sangre mártir es apenas
una pálida mancha de rencor
cómo cambian las cosas
en la niebla
los voraces no son
más que pobres seguros de sí mismos
los sádicos son colmos de ironía
los soberbios son proas
de algún coraje ajeno
los humildes en cambio no se ven sé dónde está el abismo
sé dónde no está dios
sé dónde está la muerte
sé dónde no estás tú (...)
jtt.stspiritu2@hotmail.es - Entelequiasjtapiat.blospot.com.co
viernes, 23 de septiembre de 2016
SE ENTIERRAN LAS LANZAS, P. Neruda
Así quedó repartido el patrimonio
La sangre dividió la patria entera.
(Contaré en otras líneas
la lucha de mi pueblo).
Pero cortada fue la tierra
por los invasores cuchillos.
Después vinieron a poblar la herencia
usureros de Euzkadi, nietos
de Loyola. Desde la cordillera
hasta el océano
dividieron con árboles y cuerpos,
la sombra recostada del planeta.
Las encomiendas sobre la tierra
sacudida, herida, incendiada,
el reparto de selva y agua
en los bolsillos, los Errázuris
que llegan con su escudo de armas:
un látigo y una alpargata.
© jtt.stspiritu2@hotmail.es - WikiLetras:panoramacultural.com.co
lunes, 19 de septiembre de 2016
DIEZ POETAS MEXICANOS( muestra...)
A los buenos lectores: Mine, 'Poncho', Eddie, Jorge, Vicente,y Francisco 'Turi'.
Con suerte es buen presagio defender las obras de nuestros escritores latinoamericanos, a quienes es difícil en nuestra Atenas suramericanaleer -por parte de las mayorías-. No obstante, hay que auto-levantar el ánimo y seguir en la brega, por darlos a conocer, desde los medios que podamos alcanzar o respaldar.
Siempre se ha reconocido a estos autores mexicanos, junto con otros cubanos -Lezama Lima, Diego y Vitier, como representantes de la poesía que, desde los años cuarenta, a quienes preocupaba la trascendencia de la inmediata realidad, en la esencia humana y sus categorías filosóficas, entre tanto incursionaban, como Paz, entre los linderos del tiempo, lo abstracto y su contrario, entre el origen y la muerte...
OCTAVIO PAZ, 1914 - Premio Nobel, 1994
- Hechas de tiempo, no son tiempo;
- son la hendedura, el intersticio
- el breve vértigo del entre
- donde se abre la flor diáfana.
- Se disipa el instante. Sin moverme,
- yo me quedo y me voy:
- soy una pausa.
- A veces la poesía es el
- vértigo de los cuerpos
- y el vértigo de la dicha y el
- vértigo de la muerte...
- la idolatría al yo y la
- execración al yo
- la degollación de los
- epítetos; el entierro de
- los espejos.
ALÍ CHUMACERO ( 1918 )
Palabras que nacen del vacío
- No volveré a escuchar su voz y no la sentiré
- jamás como a mi piel. Mi corazón
- se incendia a solas cuando advierte
- que allá donde simula paraísos
- es ella una evadida, la caricia
- negada a medianoche, y en mi alma refleja
- la desesperación de quien en torno mira
- un horizonte fatigado
- por espesas tormentas de ternura.
ROSARIO CASTELLANOS ( 1925 - 1974 )
Meditación en el umbral
- No, no es la solución
- tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
- ni apurar el arsénico de Madame Bovary
- ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
- del ángel con venablo
- antes de liarse el manto a la cabeza
- y comenzar a actuar.
Jornada de la soltera
- De noche la soltera
- se tiende sobre el lecho de agonía.
- Basta un sudor de angustia a humedecer las sábanas
- y el vacío se pueba
- de diálogos y de hombres inventados.
- Y la soltera aguarda, aguarda.
- Amargo como esos minerales amargos
- que en las noches de exacta soledad
- -maldita y arruinada soledad
- sin un mismo-
- trepan a la garganta
- y, costras de silencio,
- asfixian, matan, resucitan.. .
- Lento desde hace siglos,
- remoto -nada hay detrás-,
- lejano, lejos, desconocido
- En la fina penumbra, resplandece
- tu cuerpo apenas,arrogante casi
- y casi arrepentido de sus dones.
- Tu desnudez es como un poco de agua
- que reposa en el cauce de lo oscuro,
- gravedad transparente, ausencia casi.
- Oh desnudez, belleza desarmada,
- sumisión al espacio, soledad
- que transparenta la hemosura eterna
- como blancos guijarros
- en el fondo del agua.
- Todo poema es su propio borrador.
- El poema es sólo un gesto
- un gesto que revela lo que
- no alcanza a expresar.
- Los poemas de perfectísima factura,
- los más grandes
- son exclusivamente
- un manotazo afortunado.
- Todo poema es infinito.
- Todo poema es el génesis.
- Todo poema nuevo
- memoriza el futuro.
- Todo poema está empezando.
- Algo que sé del amor me dice que te hable.
- El pájaro que a trinos va sosteniendo el aire.
- Algo que sé del amor me dice que me calle
- para oír tus palabras en los ecos del aire.
- Algo quizá me hubiera servido a los dieciocho
- leer de los que escribo a los sesenta
- si en verdad será así de intransferible,
- si no habrá un joven de mirada clara y corazón sucio
- (de sus complejos, no de literaturas),
- una pequeña, dialéctica pero dubitativa entre tanta
- verdad,
- a quien pudiera ayudar, insulso centelleo
- junto a música gringa y ediciones na ispánskom yazyké,
- a perder una fe, minar un ideal, escarnecer tal nombre
- propio
- No amo mi patria.
- Su fulgor abstracto
- es inasible.
- Pero ( aunque suene mal )
- daría la vida
- por diez lugares suyos,
- cierta gente,
- puertos, bosques de pinos,
- fortalezas,
- una ciudad deshecha,
- gris, monstruosa,
- varias figuras de su historia,
- montañas
- y tres o cuatro ríos
- El sueño, esa historia sin armas,
- esa voluntad que es parte de los labios,
ese pacto con el corazón más breve de la locura.
- El sueño, eso que ya no puede ser sagrado,
- porque no hay nada sagrado en la noche,
- porque en el mar el cadáver de Odiseo navega a la deriva,
- los cabellos revueltos, la mirada usurpada por el agua...
- Y yo te acaricio, yo aumento en tu cuerpo la sombra del viaje,
- tu cabeza echada hacia atrás entra en la órbita fugaz de la sangre,
- en el espejo roto de sí misma, en su semejanza subterránea
- con el conocimiento de Dios...
- Pero no hay nada sagrado en esta noche
- en este sueño, en esta forma última de hacerse a la mar.
JAIME SABINES ( 1926 - 1999 )
Lento, amargo animal ...TOMÁS SEGOVIA ( 1927 )
En la fina penumbra resplandecesEDUARDO LIZALDE ( 1929 )
-
Poema
GABRIEL ZAID ( 1934 )
Canción de ausenciaGERARDO DENIZ ( 1934 )
MisiónJOSÉ EMILIO PACHECO ( 1939 )
Alta traiciónJOSÉ CARLOS BECERRA (1937)
Forma última
©
jtt.stspiritu2@hotmail.es